Имя: Mortimer Chester Tyler/Zack Hawks | Мортимер Честер Тайлер/Зак Хокс Возраст: 26 Ориентация: асексуал/бисексуал Религия: католик/атеист Психозы: раздвоение личности (запущенное до того, что половинки умудряются иногда даже подраться, не говоря уж о постоянном переругивании). У альтер-эго вдобавок наблюдается пиромания и адреналиновая наркомания. Кличка: Дайте Две, или просто Двойка. Должность: рядовой псих.

A.J. Aniston

Характер:
Как уже упоминалось выше, в подсознании Морта живет вторая личность - Зак, абсолютная его противоположность. Если Морта изредка можно даже принять за нормального человека, то Хокс - просто эталонный псих. Морт - рассудительный, спокойный флегматик, Зак - гиперактивный холерик и настоящий маньяк (по-другому не скажешь). Морт сдержан и даже временами холоден, Зак же начисто лишен тормозов. Если бухать - то в зюзю, если дуть - то до полного аута, если трахаться - то чтобы каждая шлюха (неважно, какого пола) в радиусе километра тебя запомнила. А похмелье и триппер достаются ведущему почти пуританский образ жизни, не курящему и не имеющему никакой половой жизни Морту. Вдобавок Зак обожает три вещи: огонь, скорость и громкие звуки, так что выходки вроде гонок по пустошам на горящем мотоцикле без глушителя вполне в его духе. Догадываетесь, кто потом все это расхлебывает? В общем, образно говоря, Морт - это голова, а Зак - руки. Шаловливые такие ручки.

Положительные черты: Морт: - высокий IQ - полная невозмутимость - не имеет вредных привычек (хотя курить благодаря Заку таки хочется, но терпит) - сильная воля Зак: - напористость - хитрость - шустрость - легко находит общий язык с людьми

Отрицательные черты: Морт: - замкнутость - излишняя осторожность, граничащая с трусостью - медлительность - в сложных ситуациях часто теряется и зависает Зак: - слабость к выпивке, травке и женщинам (не отказывается никогда, даже если не предлагают) - абсолютная непредсказуемость действий - вспыльчивость и агрессивность - очень любит что-нибудь сломать и/или поджечь

Биография:
Родился где-то в центральных штатах, то ли в Канзасе, то ли в Айове. Отца никогда не знал. До десяти лет бродил по пустошам вместе с матерью и старшим братом. Где-то в районе Далласа на них напали такие же бродяги, мать убили, Морта оглушили ударом в лоб и отнесли в лагерь. Там (возможно, из-за упомянутого удара) впервые проявилась личность Зака, которая ухитрилась поджечь две палатки, сбежать и даже навести на обидчиков случайно встреченную рейд-группу архангелов.
Лет в четырнадцать сколотил свою небольшую банду, с которой обжил заброшенный городок неподалеку от Индианаполиса и решил создать свою группировку. Однако не прошло и двух лет, как городок подвергся нападению полчищ мутировавших термитов, которые сточили почти все запасы продовольствия и нескольких зазевавшихся ребят Морта в придачу. Затем пришли файтеры, которым разговоры о новой независимой группировке не понравились, и успели выкосить добрую половину его людей. А в довершение всего по городку прошелся торнадо. Горстка выживших разбрелась кто куда.
Лет через пять Морта занесло в Детройт. Там он (вернее, Зак) совершил серьезную ошибку - подстрелил сидевшего в засаде психа. Сбежавшиеся собратья убитого обезоружили вторженца и прописали ему солидную порцию люлей, после чего притащили на базу в надежде устроить из его казни шоу для всей группировки. Однако, как ни странно, психи сразу почувствовали в Заке своего и решили пока оставить его жить с условием, что тот вступит в группировку. Выбора не было - он согласился и после инициации, включавшей в себя охоту на койотов (Зак ухитрился сжечь парочку "коктейлем Молотова"), стал полноправным психом. Какое-то время к нему приглядывались, не доверяли, но позже приняли за своего.
В настоящее время продолжает бродить по стране, иногда наведываясь на базу.

Факты о персонаже
- способен "переключать" активную личность по желанию.
- Морт частенько грозится "позвать Зака". И что характерно, действительно зовет!
- Зак, в отличие от Морта - топографический кретин.
- носит высушенный человеческий глаз на шее, как талисман.
- обожает кошек. Причем без разницы, обычная ли перед ним кошка или пума, первым делом тянется ее погладить.
- считает сырых крыс деликатесом.
- из транспорта предпочитает байки и легкие квады, из оружия - пистолеты и ПП не слишком крупного калибра.
- иногда притворяется Заком (но получается плохо)
- объяснение клички: нет, не из-за раздвоения личности. Просто у Морта (но не у Зака) есть странная привычка все делать обеими руками. Если пьет - то из двух стаканов сразу, если курит (притворяясь, естественно), то две сигареты, если стреляет, то по-македонски (правда, довольно косо), если что-то (или кого-то) режет, то двумя ножами. Это в сочетании со старым русским анекдотом и дало ему позывной.
- Зак считает Морта слегка чокнутым.
- Морт считает Зака абсолютно чокнутым.
- даже в холода ходит без куртки.
- Зак мечтает найти где-нибудь огнемет.
- оба панически боятся червей (особенно метровых мутантов-пескожилов).
- Морт терпеть не может свое второе имя. Если его назвать Честером - гарантированы тонны ненависти и полкило люлей.
- терпеть не может помидоры.
- Зак разговаривает с деланным техасским акцентом.
- из музыки оба предпочитают металл, только Зак - трэш, а Морт - симфо.

Связь:
- Скайп: airmech.tgr
- ICQ: 616593322
- Агент: регистрационное мыло

Пробный пост
Открыв глаза, я какое-то время оглядываюсь по сторонам, соображая, где я, потом, наконец, вспоминаю, что валяюсь на квартире у кого-то из местных коллег. В Сыв... Сыктык... ну, в общем, где-то там. В голове будто банда укуренных негров читает рэп, потому что она ритмично гудит. Руки трясутся, как у паркинсонщика. Однако тело слушается - уже неплохо.
Приняв сидячее положение, оглядываюсь. Маленькая комната, кровать, стол с какой-то макулатурой, стул, на стуле моя куртка. И все. Ничего такие апартаменты, почти как моя однокомнатная в Охе.
Поднимаюсь с кровати. Ноги дрожат, но держат. Отличненько!
Бззз.
Это еще что за блажь?
Бззз.
Звук явно от моей куртки. Ах да, телефон!
Рысью хромой на все ноги лошади подхожу к стулу и принимаюсь рыться в карманах куртки. Горсть семечек (откуда? Я ж их терпеть не могу)... ключи от дома... какая-то мягкая, липкая и немного колючая хрень (фу, мерзость какая)... бумажки, судя по формату, деньги (нормуль, на опохмел хватит)... и, наконец-то, телефон. Выуживаю потрепанный "Стар-2" из кармана и секунд десять пытаюсь распознать высветившуюся на экране рожу. Наконец, плюю на все и жму "Ответить". Блин, опоздал... Короткие гудки. Пропущенный от шефа. Ну еж твою, опять он мне шею намылит. Перезванивать не буду, дорого, пусть сам звонит.
Сую телефон в карман джинсов. Толкаю дверь - ага, гостиная. Нехило обставлена - уголок, панель на полстены, по углам колонки. И никого.
Чистым инстинктом нахожу кухню. На столе записка, придавленная стаканом томатного сока. Сок употребляю немедленно. Записка почему-то не читается, буквы прыгают перед глазами, как панки на концерте. Да и хрен с ней. Пойти проветриться, что ли? А если дома кто-то есть?
- Эй, есть кто дома?
Хрип умирающего лебедя. Ужас. Гляну-ка на себя в зеркало... Ой, ё-о... Хоть сейчас в фильм про зомби, можно даже без грима.
Нахожу ванную. После недолгой войны с кранами наконец сподобляюсь умыться. Вот так уже лучше. Даже башка гудеть меньше стала. Гигиена спасет мир!
Так, а чего шеф звонил? Проверяю баланс - минус две тысячи с хвостиком. Ого! Что я творил-то все это время? В Америку Обаме звонил? Ладно, разговор с шефом откладывается. Пойду такси поймаю да доеду до редакции...
Возвращаюсь в комнату за курткой и только тут замечаю, что все это время хожу обутым. Значит, дрых я тоже в обуви? Не заметил.
Вытряхиваю из карманов куртки содержимое. Семечки и липкую гадость, которая оказывается растаявшей шоколадкой, выкидываю, ключи и деньги (где-то две тысячи полтинниками) оставляю. Перекладываю туда же телефон и топаю вон из квартиры.
Сразу за порогом - лужа крови. Ох, ни хрена себе... Это как надо было напиться, чтоб так подраться? Надеюсь, эта лужа - не моих рук дело.
Спускаюсь по лестнице. Повсюду брызги крови и еще какой-то хрени. Здесь что, фанаты "Спартака" с фанатами "Динамо" воевали? И вонища, фак мой мозг... Они тут точно кого-то убили.
Выхожу из подъезда. Дверью кого-то смачно припечатывает - слышен звук падающего тела и громкое недовольное "ы-ы-ы-ы". Судя по голосу, человек находится в том же блаженном состоянии, что и я пару дней назад. Не буду ему мешать.
Не оборачиваясь, иду по тротуару. Свежий воздух почему-то пахнет тухлятиной, но голову немного проясняет. Несущуюся сзади песню на букву "ы" подхватывает еще один не менее бухой голос. Сегодня что, день буквы Ы, и все празднуют?
Оборачиваюсь. За мной ползет (в прямом смысле, на брюхе!) нечто неопределенного пола и возраста в длиннющем и грязнющем пальто. За ним неуверенно шаркает еще одно туловище с разбитой в кровь рожей. Наверное, это его по стенкам подъезда возили. Не удержавшись, достаю телефон и делаю пару снимков, затем делаю неизвестным бухарикам ручкой и иду дальше.